Il rifiuto della gioia

La mia cara amica Ross si chiedeva qualche giorno fa se siamo disposti a rinunciare alla tristezza.
Premesso che la vita non è facile per nessuno, alcuni di noi sembrano avere una predisposizione irrinunciabile ai sensi di colpa. Non ci è possibile gioire.
Masochismo, lo chiama Ross. Concordo.
In passato e nel presente mi sono vista a volte passare davanti attimi di serenità. Li ho afferrati (non sempre) e mi sono subito pentita.
Perché? Non è altruismo, come il gioire della propria felicità non è egoismo.
La mia casa è sempre aperta per tutti quelli che hanno bisogno e se un amico chiama io mi faccio in quattro, otto ma anche sedici per aiutarlo. Ma, diciamocelo chiaro: se si è sereni e in pace con se stessi, si aiuta meglio. Non accetto più la logica della sofferenza e del sacrificio, questi sono retaggi culturali di sapore biblico, inculcatici dalle nostre madri a loro volta sofferenti.
Abraham Maslow (l'infame psicologo dei figli dei fiori) aveva intelligentemente disegnato una gerarchia di bisogni primari, a cui tutti gli esseri umani hanno diritto. Una sorta di piramide. Alla base ci sono i bisogni di sicurezza (alloggio, mettere radici, anche mangiare pasti regolari, avere degli affetti attorno). Una volta soddisfatti questi, ci si può aprire all'irrinunciabile bisogno di contatto umano e di amore.
Solo a quel punto, secondo Maslow, si può dare.
I miei lettori sanno che non credo alla felicità come stato costante. Ma credo alla serenità. A quella pace dell'animo che ti fa svegliare con un sorriso. Quella splendida sensazione di pienezza, il non annaspare sempre e dovunque. Il non dover sempre chiedere ed elemosinare amore.
Di questa condizione non bisogna sentirsi in colpa. Mai.
Non è egoismo.
Io voglio adesso quegli attimi di felicità, li pretendo. Voglio quella serenità che so mi spetta di diritto, che spetta di diritto a tutti. La voglio, così che possa condividerla con gli altri, con le persone che amo.
La serenità genera serenità. Gli attimi di felicità ne generano altri, una catena continua che si può spartire, e più invitati ci sono a questo gioioso banchetto, meglio è.
Non si può gioire con gli altri se si è tristi.
Io voglio rinunciare alla tristezza. Nella mia nuova vita voglio scoprire tutte queste nuove sensazioni, sarà come entrare in una foresta incantata. Voglio scoprire il piacere che mi sono sempre negata. Quello fisico e spirituale. Non voglio sentirmene in colpa.
Io voglio rinunciare al rancore. Perché il rancore ci corrode dentro e ci toglie il respiro. Ci impedisce la libertà di amare e di essere liberi di condividere questo amore.
Tornando ai bisogni primari: tra qualche giorno casa, sonno, pasti regolari e lavoro ricominceranno nella mia caotica vita quotidiana, dopo anni di assenza. Poi il caos si appianerà. Le crepe del cuore si incolleranno. La mia pelle si rasserenerà al tocco degli altri, a cui non è più abituata. Ed aprirò porte e finestre al mondo.
Di questa serenità anelata non avrò vergogna, cara amica. Al mio pessimismo cosmico rinuncerò volentieri.
Certo, e lo ripeto sempre, la vita non è semplice. Ci saranno difficoltà, dolori, lutti e perdite. Tutte cose inevitabili. La morte è inevitabile, infatti è l'unica cosa certa della vita. Se e quando perderò delle persone care nel mio percorso sicuramente inciamperò, cadrò. Mi rialzerò, perché dall'inevitabile non ci si può esimere, ma ci si può preparare.
Mi terrò la mia piacevole coperta di serenità sottomano e mi ci avvolgerò per guarirmi le ferite, non la lascerò mai andare.
Come ho già scritto, desidero invecchiare. Desidero la saggezza della vita che rallenta e che si ricostruisce ogni giorno sulle basi solide delle rughe e dell'esperienza. Desidero l'assenza di passioni violente, non voglio l'oceano in tempesta.
La mia gioia sarà un placido Mediterraneo al tramonto.
Non mi sentirò in colpa dunque. Come ho detto, è ora di vivere. Non vedo l'ora di aprire quella porta e farvici entrare tutti: ci sarà una tavola imbandita.
E vi prometto di non farvi lavare i piatti.